{"id":5728,"date":"2020-03-31T15:49:13","date_gmt":"2020-03-31T13:49:13","guid":{"rendered":"http:\/\/andreafazioli.ch\/blog\/?p=5728"},"modified":"2020-04-30T12:08:59","modified_gmt":"2020-04-30T10:08:59","slug":"non-importa-dove","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/andreafazioli.ch\/blog\/2020\/03\/31\/non-importa-dove\/","title":{"rendered":"Non importa dove"},"content":{"rendered":"

CARTOLINE (MARZO)
\n<\/strong><\/p>\n

\u201cCartoline\u201d (#cartoline2020) \u00e8 un progetto ideato e scritto da Yari Bernasconi e Andrea Fazioli.<\/strong><\/p>\n

CARTOLINA NUMERO 9<\/strong>
\n Da Parigi, Francia<\/strong>
\n\"\"<\/a>Un bar, un palazzo in periferia, un ponte sulla Senna, l\u2019angolo di una piazza, un parco, un take-away\u2026 Non importa dove: Parigi offre sempre un punto di fuga, un aldil\u00e0. Scendendo da Montmartre ci fermiamo per scriverti questa cartolina, appoggiati a un muretto. All\u2019inizio non ce ne accorgiamo, sentiamo solo un fruscio, un respiro interrotto. Poi voltiamo lo sguardo ed eccolo, sta uscendo da un muro. Noi sobbalziamo. L\u2019uomo sbuca fuori, letteralmente, da un solido muro di pietra. Ben vestito, sulla quarantina. Si rivolge a noi con gentilezza e si presenta come Dutilleul. Gli chiediamo qualche spiegazione, ma lui \u2013 come se tutto fosse normale \u2013 alza le spalle. Forse ha ragione: a cosa serve un muro, dopotutto, se non a passarci attraverso?<\/p>\n

CARTOLINA NUMERO 10<\/strong>
\n Dal solaio<\/strong>
\n\"\"<\/a>Nella penombra appaiono bambole, bottiglie, ceste di vimini. In un angolo troviamo una grossa scatola di cartone con la dicitura LIBRI!<\/em> in rosso. \u00c8 un\u2019indicazione intrigante, ma la scatola \u00e8 ben sigillata con un nastro adesivo marrone scuro, del genere pi\u00f9 tenace. Esitiamo, poi ci blocchiamo. Una scoperta del genere \u00e8 un bivio: impossibile sapere se la scatola rappresenti un banale ritardo, una dimenticanza, o al contrario un\u2019attesa, un anticipo. Insomma, il trasloco \u00e8 alle spalle o all\u2019orizzonte? Nell\u2019attimo stesso in cui lo sguardo incontra il punto esclamativo, non \u00e8 pi\u00f9 chiaro se questa sia la casa in cui stiamo per vivere o quella in cui abbiamo vissuto.<\/p>\n

CARTOLINA NUMERO 11<\/strong>
\n Da Bellinzona, in un giorno di primavera del Neolitico medio<\/strong>
\n\"\"<\/a>C\u2019\u00e8 un\u2019armonia naturale nella precariet\u00e0 delle capanne circolari. La luce del sole si allunga sui prati. Da quass\u00f9, la piana alluvionale sembra vicina e al tempo stesso lontana: \u00e8 come se la vedessimo con anticipo sul tempo che scorre. Fra seimila anni le macchine fotografiche saranno tutte per le rocce delle fortificazioni. Verranno ricordate le prime tracce di edifici romani, risalenti alla fine del I secolo avanti Cristo, e via via le altre tappe che renderanno possibile il celebre insieme di castelli e cinta murarie. Un panorama che indurr\u00e0 i passanti a fermarsi e a scattare selfie spettacolari. Tutto il contrario di queste capanne leggere, ridicole di fronte ai millenni. Eppure il silenzio ha un odore diverso, qui, sul verde della collinetta che guarda con torpore la pianura da una parte e la montagna dall\u2019altra. La notte, non c\u2019\u00e8 bisogno della torre pi\u00f9 alta per avvicinarsi al cielo.<\/p>\n

CARTOLINA NUMERO 12<\/strong>
\n Dalla cucina di un palazzo nobiliare<\/strong>
\n\"\"<\/a>La cucina \u00e8 vasta e polverosa. Ci sono arcate di pietra, un solido tavolo di legno, pentole di rame, lunghi spiedi, forchettoni alle pareti. Di fianco all\u2019immenso camino, una catasta di legna; nel camino stesso, sotto l\u2019ampia cappa, hanno messo due piccole panche su cui sedersi. La ragazza sta l\u00ec e fissa il vuoto. Proviamo ad attirare la sua attenzione con un colpo di tosse. Lei si volta e nei suoi occhi leggiamo dolore, rassegnazione, nostalgia per il tempo perduto. Ma \u00e8 cos\u00ec giovane! \u00abChe succede?\u00bb, chiediamo. \u00abSei sola in casa?\u00bb La ragazza abbassa lo sguardo sulla cenere. \u00abSono tutte al ballo\u00bb. In quel momento percepiamo nell\u2019aria qualcosa di insolito. Tutto \u00e8 inesorabilmente grigio e triste, ma allo stesso tempo sembra vibrare qualcosa di potente, come un pulviscolo di scintille invisibili, forse magiche. \u00abCome ti chiami?\u00bb Lei fa un sorriso mesto. \u00abChe cosa importa? Tutti mi chiamano Cenerentola\u00bb.<\/p>\n

PS: Potete leggere\u00a0qui<\/a> le prime quattro cartoline e qui<\/a> le cartoline dalla quinta all’ottava.<\/strong><\/p>\n

PPS: L\u2019uomo che passa attraverso i muri, l\u2019enigmatico Dutilleul, \u00e8 il protagonista di un racconto di Marcel Aym\u00e9 (1902-1967), intitolato Le passe-muraille<\/em> e contenuto in una raccolta omonima insieme ad altre nove storie (Gallimard, Paris, 1943). In italiano \u00e8 stato pubblicato con il titolo Gar\u00f9-Gar\u00f9 Passamuri<\/em>, tradotto da Fiore Pucci in AAVV, Umoristi del Novecento. Con alcuni singolari precursori del secolo precedente<\/em>, a cura di Giambattista Vicari, prefazione di Attilio Bertolucci, Garzanti, Milano, 1959. Ecco l\u2019inizio del racconto: \u00abA Montmartre, numero 75 bis della rue d\u2019Orchampt, terzo piano, abitava un brav\u2019uomo, di nome Dutilleul, che aveva il singolare dono di passare attraverso i muri senza alcuna difficolt\u00e0\u00bb.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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