{"id":5029,"date":"2019-05-15T18:47:57","date_gmt":"2019-05-15T16:47:57","guid":{"rendered":"http:\/\/andreafazioli.ch\/blog\/?p=5029"},"modified":"2021-06-05T18:38:29","modified_gmt":"2021-06-05T16:38:29","slug":"citta-fantasma","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/andreafazioli.ch\/blog\/2019\/05\/15\/citta-fantasma\/","title":{"rendered":"Citt\u00e0 fantasma"},"content":{"rendered":"

\"\"<\/a>Sono il custode di una citt\u00e0 fantasma.
\nIntorno a me nei giorni di vento le cose scricchiolano, gemono, cantano con voci remote. Mentre passano le stagioni puntello i ruderi, sgombro le strade, la sera tengo accese le lampade. Oggi \u00e8 il 15 maggio, il giorno del mio compleanno. Approfitto dell\u2019occasione per un giro di controllo. Si accumulano i vicoli dove nessuno passeggia, gli hotel delle occasioni perse, i ristoranti della compagnia assente, le stanze che non vengono pi\u00f9 dormite, le piazze invase dal bosco.
\n\"\"<\/a>Che cosa resta? Che cosa si salva da questo incessante dissolversi della vita? Tutti siamo custodi di una citt\u00e0 fantasma, non solo io. Ognuno conosce a memoria le sue rovine, le ferite, le case vuote, le banche dove non resta pi\u00f9 nulla da rapinare. Ma che cosa significa essere custodi? Spesso la mia tentazione \u00e8 l\u2019immobilit\u00e0. Lasciare che gli edifici crollino, contemplare ci\u00f2 che rimane. O magari fingere che le macerie non esistano, che tutto intorno scintilli come nuovo. Festeggiamo un altro anniversario! I traguardi raggiunti! Perch\u00e9 non rallegrarci? Forza, viene l\u2019estate, stappiamo una bottiglia, cuciniamo costine sulla griglia, cambiamo la foto del profilo su whatsapp. Compriamo case, automobili. Facciamo figli! Stiamo attenti sempre a distinguere i buoni dai cattivi\u2026 e appena possibile, rapidi e implacabili, comunichiamo al mondo la nostra opinione!
\n\"\"<\/a>Oggi ho camminato fino a un vero villaggio fantasma. Si trova nei boschi sopra casa mia, a sud di Bellinzona, e si chiama Prada<\/a>. Poco pi\u00f9 di trecento anni fa invece della selva scoscesa c\u2019era un pianoro, illuminato dal sole, c\u2019erano fontane, bambini che piangevano e galline che si rifugiavano fra una casa e l\u2019altra. Il battito di un martello su un pezzo di ferro, l\u2019odore della minestra, una donna che spazzava il cortile. Appena arrivato, mi fermo in mezzo al silenzio. Mi siedo. Chiudo gli occhi. Mi sento stritolare dal rimpianto per vite che non ho conosciuto, per gesti che non ho compiuto. So che il mio destino \u00e8 pari a quello del villaggio, e dentro di me crollano case, spariscono sentieri, crescono rovi. Come frenare questo logor\u00eco? Come sopravvivere? I muri stanno scomparendo, inghiottiti dalla terra. I rampicanti hanno sgretolato le pietre. Qui c\u2019era un insediamento abitato gi\u00e0 nel 1200. Nel 1500 a Prada vivevano quaranta famiglie. Poi fra il 1630 e il 1640 accadde qualcosa e all\u2019improvviso il paese scomparve.
\n\"\"<\/a>Appena tornato a casa, sento il bisogno di scrivere. Se c\u2019\u00e8 una ragione per fare il mio mestiere, essa si nasconde proprio tra quei fantasmi di case, come tentativo di capire e, nello stesso tempo, di resistere. Scrivere mi aiuta a mantenere vive le domande su di me e sul mondo. Non voglio soccombere n\u00e9 alla solitudine di chi non spera, n\u00e9 all\u2019ottimismo di chi non vede le macerie. Che cosa uccide le citt\u00e0? Penso al male, alle pestilenze, alle guerre, alle faide e alle ingiustizie che consumano le societ\u00e0 umane. Penso alla mia ghost\u00a0town\u00a0<\/i>personale, ogni anno sempre pi\u00f9 diroccata. Che senso ha custodire? Che cosa significa?
\n\"\"<\/a>L\u2019altro ieri mi sono imbattuto in un minuscolo racconto della scrittrice Eliana Elia. S\u2019intitola Compleanni<\/em>. Ecco il testo: \u00abDi anno in anno cresce il coro di luci che un soffio azzittisce\u00bb. Rileggendolo ora, penso alla mia citt\u00e0 fantasma. Forse il senso di custodire consiste proprio nel mantenere vivo \u00abil coro di luci\u00bb. Il soffio non \u00e8 sempre letale, pu\u00f2 anche rinsaldare il fuoco, tenerlo vivo. Accoccolato nella sua baracca all\u2019ingresso del villaggio, il custode si mantiene vigile. Sa che dalle citt\u00e0 fantasma ogni tanto passa una carovana. Ogni tanto qualcuno vede il fuoco e si ferma. Costruisce una tenda, cucina una zuppa, scende al fiume a prendere l\u2019acqua. Basta poco perch\u00e9 la vita ricominci.<\/p>\n

PS: Il tema \u201ccitt\u00e0 fantasma\u201d sar\u00e0 al centro di una serata di letture e musiche in programma gioved\u00ec 30 maggio a Lugano, nel patio del Palazzo Civico in Piazza della Riforma. A partire dalle 18, Yari Bernasconi<\/a> e io proporremo un percorso fra poesia e prosa, accompagnati dalla chitarra di Stefano Moccetti<\/a>. Nella seconda parte della serata interverr\u00e0 il poeta, critico e traduttore Franco Buffoni<\/a>. Infine, ci sar\u00e0 una tavola rotonda con le autrici Prisca Agustoni<\/a> e Azzurra D\u2019Agostino<\/a>.<\/p>\n

PPS: In segno di gratitudine verso le lettrici e i lettori di questo blog, voglio festeggiare anche quest\u2019anno condividendo un breve racconto inedito.<\/p>\n

Dente di leone<\/a><\/p>\n

Non ha niente a che vedere con le citt\u00e0 fantasma. Per\u00f2 forse dice qualcosa sulla resistenza. Buona lettura!<\/p>\n

PPPS: Oggi ho trovato un esempio di resistenza anche nel sax di Michael Brecker, nell\u2019album Pilgrimage\u00a0<\/em>(Wa Records 2007), l\u2019ultimo inciso dal musicista pochi mesi prima di morire di leucemia a 57 anni. Una canzone s\u2019intitola Tumbleweed<\/em>, e inevitabilmente mi porta a pensare alle citt\u00e0 fantasma (i tumbleweed\u00a0<\/em>sono i \u201ccespugli rotolanti\u201d che percorrono le vie delle ghost town<\/em>). Ma anche l\u2019atmosfera \u00e8 significativa: le frasi lunghe, all\u2019inizio, con una misteriosa voce che lontano, dietro gli strumenti, intona una litania. Poi la forza dell\u2019assolo di Brecker, poderoso, inventivo. E sul finale una sorta di jam session improvvisata nello studio di registrazione, fra grandi musicisti e grandi amici, come una promessa di vita.
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