{"id":2324,"date":"2017-04-13T13:34:05","date_gmt":"2017-04-13T11:34:05","guid":{"rendered":"http:\/\/andreafazioli.ch\/blog\/?p=2324"},"modified":"2021-06-05T18:39:46","modified_gmt":"2021-06-05T16:39:46","slug":"le-piogge-daprile","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/andreafazioli.ch\/blog\/2017\/04\/13\/le-piogge-daprile\/","title":{"rendered":"Le piogge d’aprile"},"content":{"rendered":"

\"IMG_0181\"<\/a>In questi giorni le mie corde vocali sono affaticate. La mia voce \u00e8 sparita, poi \u00e8 tornata ma \u00e8 roca, fragile. Cos\u00ec cerco di seguire i consigli del medico: quando posso, me sto zitto. Sospetto che tale indicazione abbia una valenza che superi l\u2019aspetto strettamente fisiologico. Mentre siedo in balcone, circondato da questa luce primaverile cos\u00ec tagliente, mi chiedo se il silenzio non abbia qualcosa da dirmi. Penso che, al di l\u00e0 di ogni tentazione morale, l\u2019insegnamento del silenzio consista nel suo non essere silenzioso. Infatti dopo un po\u2019 vengo raggiunto dal fruscio della fontana, dallo stormire del vento nei rami di una betulla, da una lontana conversazione femminile, dall\u2019eco di una moto, dal richiamo di un uccello\u2026 Nell\u2019attimo in cui sembrano negarlo, questi piccoli suoni abitano il silenzio e mi aiutano a percepirlo.
\n\"IMG_0179\"<\/a>Mi viene in mente che fra pochi giorni si festeggia la Pasqua. Cos\u00ec come il Natale, anche questa festa \u00e8 strettamente legata al silenzio. Se nello stupore natalizio pu\u00f2 insinuarsi una certa dolcezza, qui si tratta dello sgomento davanti alla tomba. Non importa se siamo cristiani oppure no; la crudezza inesorabile della morte la conosciamo tutti. Possiamo credere oppure no alla resurrezione, a quella speranza mattutina, ma di certo conosciamo bene l\u2019angoscia pomeridiana, lo strazio della fine. Non \u00e8 forse vero che, minuto dopo minuto, il tempo della nostra vita ci crocifigge? Mutano le stagioni, si rinnova la luce delle primavere, ed eccomi qui seduto sul mio balcone, senza parole. I bambini giocano nel cortile, uomini e donne\u00a0passano nell\u2019aiuola qui sotto con il cane, aspettano che il cane faccia la cacca, raccolgono con cura gli escrementi, li gettano nelle apposite cassette. E mi consuma la tristezza, perch\u00e9 non riesco pi\u00f9 a comprendere, a condividere queste grida, questa luce di primavera \u2013 ah, ma \u00e8 un piacere star fuori in queste giornate! \u2013 questa cura nel ripulire la terra dagli stronzi di cane. Forse, se di colpo venisse a piovere sarebbe pi\u00f9 facile: gente che corre, finestre che si chiudono, il tamburellio contro i vetri.
\nMa dove sono andate quelle piogge d\u2019aprile \/ che in mezz\u2019ora lavavano un\u2019anima o una strada \/ e lucidavano in fretta un pensiero o un cortile \/ bucando la terra dura e nuova come una spada?<\/em>\u00a0Dalla memoria risale una canzone di Guccini che mi ricorda\u00a0estati senza fine \/ senza sapere la parola \u201cnostalgia\u201d<\/em>, mi parla di stagioni smisurate quando ogni giorno figurava gli anni a venire \/ e dove a ogni autunno quando finiva l\u2019estate \/ ritrovavi la voglia precisa di ripartire<\/em>.
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