{"id":4239,"date":"2018-08-31T17:37:30","date_gmt":"2018-08-31T15:37:30","guid":{"rendered":"http:\/\/andreafazioli.ch\/blog\/?p=4239"},"modified":"2018-09-01T00:07:28","modified_gmt":"2018-08-31T22:07:28","slug":"pourquoi-ici","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/andreafazioli.ch\/blog\/2018\/08\/31\/pourquoi-ici\/","title":{"rendered":"Pourquoi ici?"},"content":{"rendered":"

#Paradeplatz2018 \u00e8 un progetto di Yari Bernasconi e Andrea Fazioli. Ogni mese: 1) lettura di una poesia a Paradeplatz (Zurigo); 2) osservazione e ascolto; 3) scrittura.<\/em><\/strong><\/p>\n

\"\"<\/a>Tutto si fa distante, certe volte. Si comincia a dubitare di un dettaglio e all\u2019improvviso manca il terreno sotto i piedi. Non \u00e8 necessario che ci siano cause scatenanti evidenti o spettacolari: basta un secondo d\u2019inspiegabile vuoto. Una minuscola goccia di buio.
\n\u00c8 quello che mi succede oggi a Paradeplatz. Arriviamo a piedi dalla stazione, come al solito. \u00c8 pomeriggio, l\u2019una e una manciata di minuti, e ci accoglie un\u2019ampia luce bianca. Accenno una battuta ad Andrea a proposito di un signore spaparacchiato su una panchina. Sembra il sosia perfetto di Bukowski. Sorrido, ma non sono a mio agio.
\n\"\"<\/a>Quando ci sediamo e prendiamo i taccuini, sento sorgere un certo avvilimento. Restiamo lunghi minuti in silenzio e io non so pi\u00f9 per quale motivo siamo l\u00ec, in mezzo a gente che sa con esattezza cosa sta facendo, e se non lo sa pu\u00f2 vantarsi di non saperlo. Io sono solo confuso e insicuro. Vedo Andrea con la coda dell\u2019occhio e ho l\u2019impressione che anche lui, a dispetto dello sguardo che si posa sulla piazza, sia in realt\u00e0 altrove. Evito di parlargliene. Rileggo la poesia che abbiamo portato con noi:<\/p>\n

Io e il mio io
\nnello stesso scontro.
\nGli dico:
\nnon cedere allo sconforto
\nno, risponde,
\nsperanza \u00e8 cavalli bradi
\nmai calmi
\nmai stanchi
\ne nitriscono sempre.<\/p>\n

\"\"<\/a>\u00c8 di un autore siriano, Faraj Bayrakdar. \u00c8 stato in prigione, per anni e anni non ha potuto scrivere e si \u00e8 cos\u00ec costruito una biblioteca personale nella memoria. Certo, mi dico ingiustamente, tutto cos\u00ec calzante, cos\u00ec perfetto! Versi che senza mezzi termini ci suggeriscono di non lasciarci addomesticare, di non addormentarci, di non stancarci di fare sentire la nostra voce. Bene, fantastico, continuo a pensare, ma quale voce? Il cavallo nitrisce per natura, \u00e8 la sua unica voce, non pu\u00f2 far altro. Ma noi? Noi possiamo scegliere e questo complica le cose: come <\/em>dire qualcosa? E poi perch\u00e9<\/em>? Sono a Paradeplatz ma potrei essere in qualsiasi altro luogo, perch\u00e9 non trovo alcuno spunto valido e costruttivo. Sono stanco. Cresce il timore che la risposta da dare sia la pi\u00f9 ovvia, e cio\u00e8 che la nostra presenza a Paradeplatz \u00e8 inutile e abbastanza ridicola, anche se nessuno ce lo dir\u00e0 mai con queste parole.
\n\"\"<\/a>Allora mi alzo. Mi viene in mente che stamattina, curiosamente, al posto delle lenti a contatto ho optato per gli occhiali. Mi dirigo in mezzo alla piazza e li tolgo. Oscilla tutto: non colgo i visi dei passanti, lo stile dei vestiti, i dettagli verso cui rivolgo in genere la mia attenzione. Eppure mi accorgo presto che non ci sono soltanto presenze vaghe, ma anche movimenti sinuosi, per lo pi\u00f9 illeggibili ma con una loro armonia. Riconosco il blu dei tram, ma chi scende e chi sale \u00e8 una sorprendente scia colorata che si sfalda, si ricompone, si perde.
\nIn quel mondo incompiuto e solo suggerito, fuori fuoco, mi sento subito meglio. Persino meno solo.<\/p>\n

[YB]<\/p>\n

*<\/p>\n

\"\"<\/a>Eccoci, seduti uno di fianco all\u2019altro. Entrambi con gli occhiali, entrambi con gli occhi cerchiati di sonno. Per ragioni diverse, la notte scorsa abbiamo dormito poco (fra tutti e due, meno di dieci ore). Dormire in Paradeplatz? Per un attimo il pensiero mi sfiora, poi capisco che qui \u00e8 tutto troppo chiaro, troppo abbagliante. Mi sembra che ci sia pi\u00f9 sole del consueto forse per via di questo vento secco e caldo, che spazza il cielo e porta con s\u00e9 un vago odore di bruciato.
\nSaranno i freni dei tram, penso, e apro il taccuino. Cerco una pagina nuova. Scrivo: odore freni tram<\/em>. Ma il candore della pagina mi ferisce gli occhi. Perch\u00e9 tutto questo chiarore? Perch\u00e9 tutti vestono di bianco? \"\"<\/a>Faccio una verifica, dandomi un tempo di trenta secondi: intorno a me conto nove camicie bianche. Mentre cerco di arrivare a dieci, vengo distratto da un\u2019apparizione. Di fronte a noi, maestosamente incede una giovane madre con una carrozzina: roseo il vestito cos\u00ec come le scarpe, lieve il sorriso, sereno lo sguardo. Dopo qualche secondo svanisce nel sole. Nel frattempo, di fianco a Yari si \u00e8 seduta una coppia: lui e lei, abbracciati stretti, sospesi fra il desiderio di baciarsi perdutamente (un minuto) e fra quello di guardare un video sul cellulare (cinque minuti).
\nLeggo la poesia di Faraj Bayrakdar. Trovo la parola \u0623\u0645\u0644 [\u02beamal], \u201csperanza\u201d, e la parola \u0635\u0647\u064a\u0644 [\u1e63ahil], \u201cnitrito\u201d: i segni scritti suscitano un\u2019immagine \u2013 cavalli bradi, spazio vasto e senza confini \u2013 che pu\u00f2 rendere prezioso ogni fatto marginale, ogni minuto passato a sbadigliare in Paradeplatz. Certo: la speranza. Il problema \u00e8 che a volte, nel momento stesso in cui la nomino, la mia povera speranza rientra in s\u00e9 stessa, perde la vitalit\u00e0 dei cavalli e dei nitriti, resta una parola. Solo un\u2019altra parola da mettere nel taccuino: speranza<\/em>. Come una farfalla infilzata.
\n\"\"<\/a>Quale speranza trovo, in questo giorno di fine agosto, per me, per la mia vita e il mio lavoro? E per Yari? E per tutti i passanti con le loro camicie bianche, i loro baci, i loro passeggini? C\u2019\u00e8 una forma di speranza che possa placare la lotta che ognuno di noi, nascostamente, combatte contro s\u00e9 stesso? In un\u2019altra lirica, Bayrakdar scrive: \u00abUnitevi, \/ uccelli delle domande. \/ Nitrite, \/ limiti del possibile. \/ Perch\u00e9 un barlume \/ nella disperazione \/ basta \/ a iniziare l\u2019azzurro \/ a innescare le risposte.\u00bb Di nuovo, al confine di ci\u00f2 che sembra inevitabile, risuona un nitrito. Ma come negoziare un po\u2019 di azzurro in un gioved\u00ec pomeriggio di agosto, con questo vento caldo, la stanchezza, la sfiducia verso ci\u00f2 che stiamo facendo?
\n\"\"<\/a>Sulle fiancate dei tram appaiono pubblicit\u00e0 di centri wellness, dolciumi, cibo per animali domestici. Torna la mamma rosavestita, quando ormai pensavo fosse da tempo volata via nel sole. Invece, nel momento in cui prova a partire davvero, qualcosa si frappone fra lei e il suo destino: la porta del tram sta per chiudersi, a carrozzina si piega\u2026 immediatamente, e senza che nessuno dischiuda le labbra per dire una parola, due, tre, quattro persone intervengono e aiutano la rosea madre a salire sul tram.
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