{"id":3513,"date":"2018-01-12T14:14:43","date_gmt":"2018-01-12T13:14:43","guid":{"rendered":"http:\/\/andreafazioli.ch\/blog\/?p=3513"},"modified":"2018-01-12T22:35:31","modified_gmt":"2018-01-12T21:35:31","slug":"prima-i-nostri","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/andreafazioli.ch\/blog\/2018\/01\/12\/prima-i-nostri\/","title":{"rendered":"Prima i nostri"},"content":{"rendered":"

\"\"<\/a>Boom di suicidi<\/em>. Cos\u00ec titolava un giornale, commentando il numero di persone che nel Canton Ticino, fra agosto e settembre, si sono tolte la vita. La cosa mi ha colpito sia perch\u00e9 si tratta del luogo dove abito, sia perch\u00e9 un titolo del genere, cos\u00ec banalmente allarmista, \u00e8 riuscito a generare in me un sentimento di tristezza tanto profondo, tanto complesso e ramificato che alla fine non so nemmeno pi\u00f9 perch\u00e9 sono triste. Ho pensato quindi di scrivere sull\u2019argomento, non per dire qualcosa ma per capire meglio questa faccenda. Tuttavia ho fatto uno sbaglio: ho lasciato che l\u2019atteggiamento giornalistico invadesse il campo della scrittura.
\n\"\"<\/a>Mi sono messo a fare ricerche. Ho esaminato le cifre dell\u2019Ufficio federale di statistica, ho compulsato i rapporti della polizia, controllando gli eventi senza reato qualificato, distinguendo i suicidi tramite organizzazione di assistenza dai suicidi veri e propri (con la tabella che precisa: di cui uomini, di cui Svizzeri, di cui minori), prendendo in considerazione anche i tentativi di suicidio accertati e incrociando i dati con quelli dell\u2019Organizzazione Mondiale della Sanit\u00e0. Ho confrontato la situazione svizzera con quella di altri paesi europei ed extraeuropei. In seguito ho paragonato le differenti modalit\u00e0 di esecuzione di quello che qualche giornalista ancora definisce gesto fatale<\/em> (pi\u00f9 per evitare una ripetizione che per interrogarsi sul ruolo del fato, del destino inesorabile che forse governa le nostre piccole azioni umane; e forse no, per fortuna). Infine mi sono interessato anche alla prevenzione, in particolare studiando il prezioso servizio del Telefono Amico<\/a> (numero 143). Ho scoperto che tale servizio, in collaborazione con le autorit\u00e0, ha posto una cabina telefonica sulla diga della Verzasca, per offrire un ultimo appiglio a chi salisse fin lass\u00f9 con l\u2019intenzione di gettarsi nel vuoto.
\n\"\"<\/a>Tutto questo non mi ha aiutato. Infatti non riporter\u00f2 qui nemmeno una cifra, tra le tante che ho annotato nel taccuino. Non citer\u00f2 nemmeno l\u2019evoluzione storica del fenomeno e le indagini socio-psicologiche volte a individuarne le cause. Non vorrei nemmeno precisare la situazione della Svizzera, della Svizzera italiana o dell\u2019Italia, cio\u00e8 i luoghi che conosco meglio, in rapporto alla situazione internazionale. Vorrei partire invece dal fatto che un suicidio \u00e8 un suicidio, e che soltanto accessoriamente diventa una percentuale, un fenomeno, una tendenza, magari un boom<\/em>.
\nCerto, il suicidio assistito \u00e8 un\u2019altra cosa, e infatti qui non ne parler\u00f2. Cos\u00ec come \u00e8 diverso uccidersi perch\u00e9 si \u00e8 in preda al terrore, alla fame, in situazioni di povert\u00e0, tortura, sofferenze indicibili. A me basterebbe capire meglio i suicidi che mi hanno toccato pi\u00f9 o meno da vicino. Ho conosciuto infatti alcune persone che poi si sono suicidate. Ho letto e amato scrittori che, magari nel pieno del successo professionale, si sono suicidati. Ho incrociato pure qualcuno che ha tentato di suicidarsi, o che ha voluto sucidarsi, senza poi arrivare a suicidarsi davvero.
\nChe cosa succede, qual \u00e8 la spinta che, in una situazione di pace, di salute, di relativa tranquillit\u00e0 economica, porta al desiderio di uscire dalla propria vita? Di certo nessuno \u00e8 al riparo dall\u2019angoscia. (Sembra una frase scontata, ma qualche volta giova ripeterlo.) Anzi, il fatto di vivere in un paese (pi\u00f9 o meno) permeato di benessere, come lo sono i paesi occidentali, pu\u00f2 mettere a nudo quanto sia precaria ogni forma di benessere, fisico e spirituale. Soprattutto, il benessere non mette al riparo dalla solitudine. E ogni suicidio \u00e8 avvolto, riempito, intriso di solitudine.
\n\"\"<\/a>La ricerca di legami definisce ogni essere umano. Appena nati, ci viene reciso il cordone ombelicale, ed \u00e8 come se la nostalgia di quella connessione primigenia si ripercuotesse su ogni azione successiva. Sentiamo il peso dell\u2019io, e a ogni costo vogliamo sentirci protetti nel tepore rassicurante di un \u201cnoi\u201d. Credo che questo spieghi alcune paure collettive, che forse mascherano disperazioni individuali. Convincersi di essere parte di una comunit\u00e0, sentirne il privilegio, la dolcezza dei valori condivisi. E di conseguenza avere la necessit\u00e0 di ribadirne l\u2019esclusivit\u00e0, serrando i ranghi. Allora si contingenta il numero di stranieri, si lanciano iniziative popolari che gridano \u201cPrima i nostri!\u201d (ed \u00e8 come una richiesta d\u2019aiuto dal profondo dell\u2019abisso), ci si aggrappa alle tradizioni, al buon vecchio tempo in cui eravamo gentili, alla necessit\u00e0 di non coprirsi il volto nei luoghi pubblici, alla fierezza per le imprese sportive dei nostri ragazzi.
\nPrima i nostri. I nostri ragazzi. Il nostro paese. I nostri giovani. Ecco, vedete? Siamo un \u201cnoi\u201d. Possiamo dire: i nostri valori. Come se ci fossero valori nostri e valori altrui, e non semplicemente valori, da qualunque parte provengano, in opposizione a ci\u00f2 che invece non vale. Ma tutto questo \u201cnoi\u201d non mette al riparo dalla noia. \u00c8 la noia insidiosa dell\u2019uomo che esce di casa intorno all\u2019ora di cena, una sera d\u2019inverno. E si accorge che a casa potrebbe anche non tornarci.
\n\"\"<\/a>Vorrei seguire quest\u2019uomo. \u00c8 lui che mi permetter\u00e0 forse di capire. Eccolo che lascia l\u2019automobile e prosegue a piedi. Attraversa il parcheggio davanti alla sagoma oscura di una chiesa. Nota che stanno restaurando la chiesa \u2013 vede le impalcature, gli avvisi del cantiere. Pensa che restaurare<\/em> sia una bellissima parola, ma anche un inganno. L\u2019uomo non \u00e8 isolato: ha una famiglia, amici, colleghi. Eppure non c\u2019\u00e8 nessuno di loro che prima o poi non se ne andr\u00e0, lasciandolo solo. Presto o tardi. L\u2019uomo sa che ha cominciato a morire quando gli hanno tagliato quel cordone, qualche decina di anni fa. Di giorno in giorno vedr\u00e0 il suo declino, il suo lento abbandonarsi alla deriva di un corpo meno efficiente, di un futuro pi\u00f9 ristretto. Di certo l\u2019uomo si ammaler\u00e0, e scivoler\u00e0 negli ultimi giorni della sua vita. Oppure un incidente lo far\u00e0 piombare di colpo nell\u2019incoscienza.
\n\"\"<\/a>Nel buio, l\u2019uomo cammina su un sottile strato di ghiaccio, attento a non perdere l\u2019equilibrio. Mica vorr\u00e0 cadere, magari picchiare la testa e restarci secco? L\u2019uomo sorride e si accorge di quanto sia terrificante quel suo sorriso. Pensa alla felicit\u00e0. Ai momenti di quiete. E intorno, l\u2019infelicit\u00e0 delle persone vicine, delle persone lontane, degli affamati, dei torturati. Intorno, l\u2019infelicit\u00e0 passata e futura. Intorno, l\u2019incapacit\u00e0 di provare piacere, se non mentendo a s\u00e9 stesso. Intorno, la consapevolezza che, anche quando la ragione cerca di trovare un senso in tutto questo, la sensibilit\u00e0 dell\u2019anima lo rifiuta.
\n\"\"<\/a>L\u2019uomo \u00e8 straniero, anche in mezzo ai \u201cnostri\u201d. Questa \u00e8 la sua condizione inesorabile. Cammina lungo la strada, di fianco ai binari della ferrovia. Si affaccia al parapetto, vede il cartello giallo con il teschio: pericolo di morte, non toccare i fili<\/em>. Sente tutto il peso di esistere, la stanchezza di vagare in mezzo a un paese straniero, fingendo che i legami siano duraturi, fingendo di conoscere la lingua, le usanze, ma irrimediabilmente solo. L\u2019uomo fissa i binari e pensa che, dopotutto, non fa una grande differenza se la morte accade ora, fra un anno, fra dieci anni, fra venti. Il mondo potr\u00e0 continuare a essere anche senza di lui, e almeno la solitudine diventerebbe un fatto, non solo una condizione straziante.
\n\"\"<\/a>Non so andare oltre. Mentre torno a casa, porto con me l\u2019immagine di quell\u2019uomo fermo sopra i binari. Essere stranieri non ha a che fare con il passaporto. (Perch\u00e9 poi, in fondo, il passaporto \u00e8 solo una sciocchezza burocratica, inventata per mantenere un\u2019apparenza di ordine nel crogiolo dell\u2019umanit\u00e0.) La solitudine e l\u2019essere stranieri si manifestano come una ferita, ma occorre credere che non sia incurabile. Dopo giorni e giorni di cammino nel deserto, capita di giungere a un accampamento. Non \u00e8 difficile riconoscere che, fra le tende, non c\u2019\u00e8 nessuno dei \u201cnostri\u201d. Siamo inevitabilmente stranieri, e come tale veniamo accolti. Mio padre \u00e8 straniero. Mia madre \u00e8 straniera. I miei parenti, i miei amici. E questa indecifrabile cosa che chiamiamo vita oscilla sempre, paurosamente, fra i poli della solitudine e dell\u2019accoglienza. Speriamo che si fermi dalla parte giusta.<\/p>\n

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