{"id":1416,"date":"2016-10-14T16:18:40","date_gmt":"2016-10-14T14:18:40","guid":{"rendered":"http:\/\/andreafazioli.ch\/blog\/?p=1416"},"modified":"2016-10-14T16:18:40","modified_gmt":"2016-10-14T14:18:40","slug":"merlita","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/andreafazioli.ch\/blog\/2016\/10\/14\/merlita\/","title":{"rendered":"Merlit\u00e0"},"content":{"rendered":"

C\u2019\u00e8 una poesia di Toti Scialoja che dice: L\u2019uccello nero \/ salta leggero, \/ si chiama merlo \/ senza saperlo<\/em>. L\u2019altro giorno, tanto per fare conversazione, l\u2019ho recitata a una bambina, suscitando grandi risate. Le ho chiesto per quale motivo ridesse e lei mi ha spiegato che il merlo era buffo, perch\u00e9 non sapeva nemmeno chi era. Allora mi sono informato: E tu lo sai chi sei?<\/em> La bambina mi ha rivelato il suo nome, poi mi ha detto: Anche tu sai chi sei, no? Certo<\/em>, le ho risposto, io sono il merlo<\/em>.
\n\"fullsizerender\"<\/a>Ci sono giornate cos\u00ec, da merlo. Saltelliamo leggeri (o pi\u00f9 spesso arranchiamo pesanti) senza sapere bene chi siamo veramente. A volte, risalire a s\u00e9 stessi \u00e8 un\u2019impresa. Nella maggior parte dei casi, cerco di avvicinarmi alla mia identit\u00e0 per mezzo del lavoro, ma talvolta \u00e8 il lavoro stesso a privarmi di consistenza. Per farla breve, il mio mestiere \u00e8 scegliere parole da presentare a chi vuole ascoltarmi. \u00c8 chiaro allora che si crea un divario fra le mie parole e il mio \u201cio\u201d. Che le mie storie siano i miei saltelli? Che siano proprio loro a nascondermi il mio essere merlo?
\n\"copia-di-fullsizerender\"<\/a>Bene, mi rendo conto che questi ragionamenti possano sembrare sintomo incipiente di schizofrenia. Provo a spiegarmi con un esempio. Il critico musicale Alain Gerber, nel suo Balades en jazz<\/em> (Gallimard 2007), racconta di un incontro con il grande sassofonista Stan Getz (1927-1991). Siamo nel famoso locale \u201cChat qui p\u00eache\u201d di Parigi, un sabato pomeriggio. \u00c8 un\u2019ora senza incanto: nel seminterrato il giorno arriva come un filo di luce grigiastra, e fra le pareti ristagna ancora il fumo della notte precedente. Il sax di Stan Getz pende inerte dal suo braccio, mentre lui \u00e8 assente, quasi stordito. Gerber \u00e8 imbarazzato: poco prima ha visto Getz comportarsi in modo ridicolo, protestando per delle sciocchezze, scoppiando a piangere come un bambino. Aveva gridato, era diventato tutto rosso. Gerber riflette con amarezza: Quando l\u2019avevo incontrato nei dischi in cui era di poco pi\u00f9 vecchio di me, una dozzina di anni prima, l\u2019avevo preso per un re di questo mondo. Confondiamo sempre i musicisti con ci\u00f2 che non sono: in particolare, li confondiamo facilmente con la loro musica. Davanti ai miei occhi, il gigante si era trasformato in un bambino viziato. Odioso, irascibile e precario.<\/em> Gerber non vuole rinunciare alle illusioni di giovent\u00f9, alla semenza ancora verde di un amore puro<\/em>. Con uno slancio disperato, si mette allora a canticchiare Hershey bar<\/em>, una di quelle melodie che avevano incoronato Stan Getz nei miei sogni, in passato<\/em>. Il musicista si gira, lo guarda, fa un sorriso<\/em> un po\u2019 di gomma<\/em> e si porta il sax alle labbra.
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